这伸展的拳头
每一根指间都是一棵树
土壤是它的肥料
没有高贵的枝丫
也没有扑鼻的芳香
有的一只枯燥的手
甚或是残损的手
像一群奔徙的鸟
逃逸过的巢穴
在被年轮打磨的背面
黝黑而附历史的沉甸
在丛林中屹立的根
透过松散的阳光
我视它为不会干枯的精灵
（责任编辑：周长伟）
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