秋风起，
秋叶黄，
幽情似凝霜。
小鸟深，
苍鹰茫，
老雕已无腔。
百花残，
万山荒，
不觉风生凉。
草木凋，
心性强，
偏偏未彷徨。
（2020.9.14凌晨1点20分写于槎城）
责任编辑：滕富生
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